Свои

В совковой духоте Москвы1
я был когда-то частым гостем,
не реже – на брегах Невы,
но ясно стало к девяностым,

что жизнь прожить и умереть
в озлобленной на всех России
скорей проклятье, а не честь,
к тому ж я знал: дожди косые2

бывают и в других местах,
к примеру, в Средиземноморье,
где мы свои, а не в гостях,
здесь внук был ранен, стал героем,

сражаясь за свою страну,
а не за бредни мракобеса, –
за наш Ашдод, за тишину,
за чудо Хануки, за Песах,

за то, что каждый Новый год,
который сладок, но и горек,
мы яблоки макаем в мёд…
Зачем? Я, право, не историк, –

так принято, и ем мацу,
и фаршированную рыбу,
и возношу хвалу творцу,
и говорю ему: «Спасибо!

Не на Онеге, не в Москве,
не в Петрограде, не в Казани, –
мы здесь при светлой голове,
мы на другом меридиане,

в Париж – что поле перейти,
в Россию же – себе дороже,
и, к счастью, нет туда пути,
и, к радости, желанья тоже!»

1) Строка из стихотворения «Памяти
Павла Антокольского» (1965-2005)
Василия Бетаки (1930 – 2013).

2) Слова из песни Александра Городницкого
(р. 1933) «Над Канадой» (1963).

14.12.2024