Шесток
не набил, знать, не было с чего.
Тихо говорил свои словечки…
Только — мой он. Мне и знать его.
Знаю… Знаю... Но — не до оскомин,
потому и кругом голова
не идёт — не слишком высоко он
и не всюду речь его права.
Ниже высыхающей травы он,
тише закипающей воды.
Никому не выгоден… А выгадан
несуразно, будто для беды.
Для беды без крови с молоком — и
от того, летя на дальний пар,
где надежд моих пасутся кони,
носа не подточит к ней комар.
Мой шесток, мой маленький шесток мой
и жесток и тёмен до того,
что серёдку режет как осокой…
Только — мой он. Мне и знать его.
Свидетельство о публикации №124121406720