А жизнь, на самом деле, - проза

Несутся мимо поезда,
Всё также быстро, но устало…
Уж не страшат меня года,
Перевидал я их не мало…

Из родника бежит ручей,
А реки полнятся вод мутных…
Как много сказано речей,
Но мало праведных и мудрых…

Уж вечер, словно тёплый плед,
Укутал грустных дум волненье…
Как сладок мёд безусых лет:
Любви большой, детей рожденье...

В полях нарву цветов букет,
Их так любила моя мама…
Нет, мне ещё не много лет,
Тот глуп, кто говорит: не мало…

С берёзок листики её
Интимных дневников сорвало…
Как грустно лицезреть жнивьё
И жить без тех, кого не стало…

Волна сотрёт с песка след ног,
Но ей не сосчитать песчинок…
Жаль, мало пройдено дорог,
Но много сделано ошибок…

Дождь Божий хлещет по щекам,
Снег серебрит виски без спроса…
Я правду отдавал стихам,
А жизнь, на самом деле, - проза…

Напьюсь из чистого ручья,
Своё в нём видя отраженье…
Ещё тайм сыгран… Вновь ничья…
Но тешит, что не пораженье!