Дерево спит под белой шкурой,
корни глотают сырую тьму.
Тишина — это только уловка,
что заставляет верить в весну.
Город плывёт, как забытая лодка,
по реке электрических жил.
Здесь каждый фонарь —
немая находка,
здесь каждый прохожий что-то спалил.
Снег — это время,
растёртое в пыль,
это зеркало, крошками дышащее.
Каждая улица — будто пароль,
каждое слово — звучание само себя только слышащее
Ты говоришь, что мы всё же живы,
но я сомневаюсь: кто подтвердит?
Боль — это просто место для вывески,
где ночами молчание гудит.
Так ли важна эта рана времени?
Так ли остры её края?
Дерево спит.
А я, несомненно,
жду, когда спящим сделаюсь я.
Прожилки времени
© Copyright: Артур Рад, 2024
Свидетельство о публикации №124121406271
Свидетельство о публикации №124121406271
Рецензии