Лес тих и склоняет к апатии.
Морозного снега мох -
Холодными белыми прядями -
Берёз заглушает вздох.
Лежит, как привет из осени,
Нарубленных веток хлам.
Таким же пустым и брошенным
Себя ощущаю сам.
Вдруг там, где травы щетинами
Сугробов нарушен сон,
Сквозь тучи большими синими
Глазами взирает Он.
И вновь я пойму: нет времени.
И вспомню молитв слова,
Крестным осенюсь знамением
И тихо скажу: Хвала!
Хвала!
© Copyright: Руслан Шамшин, 2024
Свидетельство о публикации №124121405223
Свидетельство о публикации №124121405223
Рецензии