Природа великий художник

Природа — великий художник:
все выставки душу волнуют!
Как будто, поставив треножник,
полотна титаны рисуют.

Кто тени выводит скуласто,
кто резкость трёт, прячет в тумане,
и то что острит и контрастно
равно плавной краске, без грани.

Сидишь вот у моря бывало,
и смотришь на волны часами,
и век бы сидел — было б мало
вместить как всё плещет мазками!

И в горы когда поднимаясь,
и видя застывшие волны,
нельзя не узнать, улыбаясь,
как Время творит свои штормы.

Оно, как Природа рисует
картины из красок пространства,
материю рвёт, компонует,
чтоб смерть избежать — постоянства!

А ты ли Природа художник,
что Солнце и небо и звёзды,
и стелющийся подорожник,
несущихся волн перехлёсты,

и судьбы всех здесь организмов,
и бульканье лавы в вулкане,
бурлящих в уме фетишизмов,
как зёрна в кофейном стакане,

а ты ли художник, Природа,
иль может ты краска, и все мы?
Я — атом, разумного рода,
кроваво молчу от дилеммы.

Поля не рыдали по мёртвым,
не бились ночами с истерек.
А ужас знаком даже тёртым:
что в лодке, в тумане... Где берег?!

И мигом мне вспомнился ливень,
как буря ломала деревья,
и ствол тот, как мамонта бивень,
как мироточь слёз барельефья.

Валялись шкорлупки, как створки
аляпистых раковин моря,
и слизь, словно след от икорки,
лежала, не выхлебав горя.

Я в Небо взглянул — прояснялось:
синь резала глаз в серой мути.
Внутри что-то ёкнуло, сжалось,
не в силах вместить этой сути.

Природа — великий художник:
дела твои душу волнуют.
Вот только бывает безбожник
не лик Бога пишет — малюет.

Прошу Тебя: пусть яйца в гнёздах
для песен благих оживают,
пусть рыбками плавают звёзды,
и бури ветвей не ломают!