ближе

Погребаю себя,
укутавшись в Шопена.
Под толщей — не снега —
чего-то белёсого.
Знаю, — то сердца небыль.
С духом берёзовым.
Как будто сослали, выжгли,
а в последний момент...
Нет, не так.
Как будто становится ближе
мой дух к твоему, а к такту — такт.


Рецензии