Ничего не приходит...

Ничего не приходит давно между строчек,
Будто связь та надорвана с высшим отцом.
Нету мыслей о том, что всё ранее прочно
Утверждалось в сознании прытком моём.

Даже рифмы слагаются слабо и грубо,
И тоскою окутан, пропитан весь слог...
Где-то слово повисло над мыслью с натугой
И не может в мой разум влететь за порог.

Всё в порядке, оставлены россыпью точки,
И к привычному дню завершён переход.
Не идёт за мной стих, спотыкаясь о кочки.
Он бы в небо удрал от моих несвобод.

Поводок я держу, отпустить не решаясь:
Вдруг опять пропадёт на одиннадцать лет?
А без воли и мысль никуда не летает...
Будто ей на полёты наложен запрет.

К философии вновь захотелось податься,
Но границы мышления сузились в край.
Мне фантастикой книжной опять напиваться—
Строить будто бы новый фундамент из свай.

И целительной силой чужие потоки,
Восходящие к живе, дающие свет,
Станут мне в сотый раз возвращать понемногу
Давний смысл, позабытый духовный рассвет.