Был это дар или проклятье

И снова наступает Ночь,
Я за столом стихи пишу.
Все искушения гоню прочь,
За музой в темноту гляжу.

А в темноте той вижу взгляд,
Холодный, белый как хрусталь.
Как завершит она обряд,
Вонзится в сердце мое сталь.

Одно лишь вязнет на устах.
Господи, помилуй.
Тебе, Царю, не ведом страх,
Я уповаю на тебя, мой милый!

Она глядит, слюной брызжет,
И не моргает седьмой час.
Ко мне дорогу зло отыщет,
А после примется за вас!

Друзья мои, молите Бога!
Чтоб свет его очистил тьму,
Чтобы простой была дорога
К царству, к правде и к Нему.

В окне нет больше глаз,
Вот только по спине мурашки.
Я слышу скрип и хриплый глас:
«Он не услышит вас, букашки!»

Я закрываю взор руками,
Вслух произношу молитву
«Отче наш» дрожащими губами.
Поэт не проиграет эту битву!

Рассвет уже не за горами!
Но не покидает тела стужа.
Уйди лукавый, Господь с нами!
Солнца луч! Исчезла туша.

И я один средь комнаты сижу,
Холодным потом весь промок.
В проход, что он открыл гляжу,
Не тронут на двери замок.

Был это с выше дар или проклятье?
Не знаю, но я пишу стихи вот так.
Я славлю Бога, а не сатаны объятья,
А кто наоборот- обманутый дурак.