Душа, как вспаханное поле,
Открыта настежь всем ветрам
И в ней, как семя брошенное, горе,
Саднит, как будто мстит по вечерам.
Слетают мысли, словно птичья стая,
Кружат в смятеньи и кричат,
Как искры, что рождают пламя,
Сверкают огоньками, разлетаются, ворчат.
Жизнь разделила датами события
И выцветают краски у мечты,
Тоска упорно набивается в сожители,
Но ещё светят где-то воли маяки.
Душа, как лодка от причала в море,
Рванётся мыслями, не побоясь стихий,
Туда, где разметаются просторы,
Где из штормов рождаются стихи.
Быть может там её подхватит вольный ветер,
Снесёт лохмотья горя и тоски,
Просторы рифм расстелет, словно скатерть
И она схватит нить потерянной строки.
Потерянная строка
© Copyright: Сергей Папсуль, 2024
Свидетельство о публикации №124121403873
Свидетельство о публикации №124121403873
Рецензии