На холсте души

Мне не с кем разделить трапезу. Сегодня я снова одинок.

Твои пушистые ресницы, словно ветер, принесут глоток свежего воздуха. Во мне ты прорастаешь песней, как тонкий колосок в поле.

Но время не стоит на месте, оно качает призраки прошлого. Она, словно в подвенечном платье, с косичками, украшенными розовым бантом, сидит на ветке, как птичка. Играет с ласковым котом, улыбаясь кому-то с букетом розовых цветов.

Окутанная сетью греха, в объятиях, скрученных винтом, она повелевает тонкой плетью, а потом горько кается.

Её улыбка горит алмазами, порой из глаз бежит слеза. Как жаль, что всё на свете так зыбко, и прикоснуться к ней нельзя.

Она дарована мне небом. В её душе царит тепло. Она — плод моего воображения, звезда, божественно горящая. В её стихах так мало лести, но меня тянет к ней, словно магнит.

Она творит на льду и в поднебесье, как нимфа с флейтой. Умеет писать кистью и перед образом небесным о чём-то говорит с богом.

Кому надо, тот увидит, кому не надо, тот поймёт.

Случайных снов волшебный ветер поэт из облака прольёт.