Обид нелепых яд
Хоть мы, конечно, квиты:
Не Мастер вовсе я
И ты – не Маргарита.
Разделены стеной
При интересе голом:
И этому виной
Ни Йешуа, ни Воланд.
Обуглен наш роман,
Финал же предсказуем:
Как скряга в закрома
Обрывки слов свезу я,
Останки наших дней,
Что грусть вовек сковала,
Хранятся пусть на дне
Сгоревшего подвала.
Хоть волком вой-не вой
Стирает память лица
И смутный образ твой,
Заброшенный, пылится ...
А ты не Мастер...
© Copyright: Михаил Беляев 33, 2024
Свидетельство о публикации №124121403052
Свидетельство о публикации №124121403052
Рецензии