На смерть И. Б

Так не хотелось умирать
На отдалённом перекрёстке.
Недавно было двадцать пять,
А это самый лучший возраст,

Когда: все мысли о любви;
Мгновенно людям доверяешь.
Дожить мечталось до весны,
Увидеть, как снега растают.

Но в гулкой, серой тишине,
Как от контузии поникшей,
От лучшей доли в стороне,
Где только тлен с тоскою рыщут,

Здесь нет рассвета, счастья нет,
И пустота зияет раной.
Когда тебе так мало лет,
О смерти думать слишком рано.

Мелькают мысли, как во сне,
Они отрывочны и горьки:
«Там, где-то мать, и горя нет.
Увидеть бы глазком, и только».

Круг замыкается. Финал!
Мрак заползает, рвёт и душит.
А кто-то, помнится, сказал:
«Бессмертны наши с вами души!»

***
Ах, вот он, кажется, и свет.
Боль отпускает и уходит,
И шлёт космический привет
В одеждах белых кто-то, вроде.

Такая лёгкость настаёт.
«Земля, прощаюсь, улетаю,
Он будет долгим, мой полёт.
За облаками исчезаю».

Так не хотелось умирать,
Но эти мысли проходящи.
Прекрасный возраст – двадцать пять
Для новой жизни, настоящей!