Цвет...

Эта женщина… В голубом,
Цвета неба, в палящем июле,
Где ветра, ненадолго, уснули,
Заблудившись, приснившимся сном…
Тем, в котором, я встретил её,
Так давно, что забыл уже дату…
Может память, во всём, виновата,
Или кто-то, незримый, ещё…

Эта женщина… В голубом,
Цвета моря, у берега юга,
Где прибой, в своём танце, по кругу,
Мне напомнил, опять, о былом…
В том, котором, в бессонных ночах,
Строчки писем, бумагу, кромсали,
Ту, что может, там, где-то, читали,
Запинаясь, на нежных словах…

Эта женщина… В голубом,
Цвета поля, что сплошь, васильками,
Разметалось, как даль, между нами,
Где, навстречу, друг другу, бредём…
В той дороге, зовут что, судьбой,
Предначертанной, может быть, Богом,
Не во всём, а всего лишь, в немногом,
Чтобы та, отыскалась бы, мной…

** Почему, я хочу, только с ней…
Может кто-то, намного, нежней,
В страсти тела… Но плохо одно,
Что потом, не заменит, никто,
Эту женщину, тем, что она,
Будет, так-же, как прежде, нужна.
И намного, желаннее, вновь,
Что не страсть, нас связала… Любовь…