На тех полях сражений, пылают маки алые

               
 Пылают маки алые.               
 На тех полях сражений.               
 Мы силы - небывалой.               
 В боях, без поражений.               
               
 Горят цветы, как свечки.               
 Но мрачными стоят кресты.               
 Так медленно нас время лечит.               
 Но не возносят прах – персты.               
               
 Схоронен прах в местах.               
 Где кровь рекой стекала.               
 Кричит душа на небесах.               
 Она живой восстала.               
               
 Герои будут вечно жить.               
 И маки будут в поле расцветать.               
 Пришлось им жизнью послужить.               
 Так страшно этот мир терять.               
               
 Придут рассветы и уйдут закаты.               
 Умытая в крови земля цветёт.               
 Вы свои жизни отдали за нас, солдаты.               
 И каждый воин, прорастает, как цветок.               
               
 Спи похороненный солдат.               
 Кровавый мак, тебе, как оберег.               
 В могильных тенях, бродит мрак.               
 Не ищет память для забвенья брег.               
               
 Пускай к тебе спускаются рассветы.               
 Пускай в лицо, плюются белые метели.               
 Ты воскресаешь и идёшь на ветер.               
 И выпускаешь сердце из шинели.               
               
 Его слова немые и холодные.               
 Но кровь солдатская не стынет.               
 У смертных тоже дух свободный.               
 Прожилки красные, с теней могильных мак растушуй вынет.               
               
 Погибли многие бойцы,               
 не требуя себе заслуженных наград.               
 Поля им маковые как венцы.               
 Отстаивал их с четью доблестной солдат.               
               
 И птичий крик раздвинет в небе тучи.               
 Рыдая, ходит по погостам седая мать.               
 Она ведь верит в счастье жизни лучшей.               
 Она умеет смерть встречать.               
               
               
 Она склоняет голову над каждым тем цветком.               
 И маковые лепестки огнём  в её глазах пылают.               
 Война не кажется ей тем далёким сном.               
 Она их встречу жизни, той горькой смертью разделяет.         
               
               13 12 2024 Галина.