Много пишем стихов о прекрасном…
Как всегда, о природе, любви…
Но ведь в жизни есть чёрные краски…
Так куда ж подевались они?
Много мы упускаем из виду,
Ничего не хотим замечать
И, храня, носим в сердце обиды…
Маяковский не стал бы молчать!
В стороне оставляем вопросы,
Что волнуют, тревожат народ.
О цветочках писать, видно, проще…
Этот камень в наш огород.
«Вам на жизнь посмотреть бы иначе», -
Я уверен, сказал бы Толстой.
Ваше слово должно быть горячим,
Так что надо забыть про покой.
Слишком много проблем нерешённых.
И пути вам не будет назад!
Быть не должен поэт отрешённым,
Отводя от них в сторону взгляд.
Сколько можно на месте топтаться,
Об одном всё и том же писать?!
Вам, поэтам, пора просыпаться.
Стих ваш должен набатом звучать!
Поэтам пора просыпаться
© Copyright: Роман Романов 9, 2024
Свидетельство о публикации №124121305326
Свидетельство о публикации №124121305326
Рецензии