Мир - осколок льда...

Есть часть земли с названьем полюса.
Безмолвия отмерянные шапки.
Они, как сотни тысяч лет назад,
всё так же спят в своей постели шаткой.

Их (кто-то раскрутив земную ось)
качает, как Папанина на льдине.
Под ними твердь промёрзшая насквозь,
над ними бездна в звёздном палантине.

Они не знают, как цветут сады –
в ином наряде воинство земное,
где лишь кристально чистые цветы,
приносят состояние покоя.

Неведомо им, как течёт вода,
весенними ручьями между кочек.
Весь мир для них большой осколок льда,
как лунный камень в ожерелье ночи.

Но им не надо каяться в грехах.
Не надо выяснять, кто будет первой
строкой незавершённого стиха,
распятою на алтаре Минервы.

Так просто в одиночестве найти,
над всей картиной мира превосходство –
два полюса, как будто два пути,
к вполне закономерному сиротству.

Тому, кто жил у бездны на краю,
не надо объяснять, что так бывает.
Что все же лучше в собственном раю,
коль этот рай тебя не убивает.