Стихи сочиняют теперь нейросети,
Сбивается время с пути,
Замолвите слово о бедном поэте,
Что грустно плутает в сети.
Поэту претит становиться луддитом,
Он верит в немеркнущий свет,
Он верует в то, что замены пиитам
В душе человеческой нет.
Безликий «Эй-Ай», ты не трогай поэта,
Пускай он отыщет свой путь.
И может быть, стих его, словно комета,
Сумеет в ночи промелькнуть.
К нейросетям
© Copyright: Григорий Гачкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124121304840
Свидетельство о публикации №124121304840
Рецензии