Колыбельная для Кирстен

Дета,
а там, за окном, протекает Лета,
там, за дверьми краткосрочного интернета,
худосочного гетто —
она протекает,
Лета.

Где-то,
возможно, на самой границе света,
в Лету впадает зима,
а возможно — лето.
Осень
с терпким запахом амаретто
тоже впадает в Лету.

Кирстен,
художник в Лету макает кисти:
то ли полощет,
то ли — черпает мысли.
К смерти несёт по жисти
мусор отживших истин.

Измы
плавно плывут по Лете и по отчизне,
мусор опавших листьев,
и ты отчислен,
но в институте чести
не стало чище.

Дета,
а если б с тобой мы по Лете плыли —
на корабле июля
иль в колыбели —
то вскоре бы позабыли
запах молочной сладостной карамели
и сладость земной постели.

Кто-то
на том берегу,
может, старый гризли
тихо сгребает лососей, застыв на тризне,
лапой сгребает мусор опавших листьев,
изжитых истин.

Дета,
а там, за окном
круговерть метели.
Дета, давай обнимемся на постели.
Мы так долго летели,
мы жить так хотели,
и жили
на самом деле.


                11 декабря 2024