Я не хочу грустить о будущем...

Я не хочу грустить о будущем,
А не грустить - не удаётся...
В мой дом родной, давно пустующий,
Скользит по половицам солнце,

По круглым разноцветным коврикам,
Кровати, убраной подзором,
По утепленным подоконникам,
Украшеным простым узором.

Луч гладит лёгкою ладошкою
Комод, машинку фирмы Зингер,
Сервант, коробочку с серёжками,
Сервиз, тоскующие  книги,

По занавескам с незабудками
На печь взбирается упрямо...
Такое чувство, дверь откроется,
И в дом войдёт с улыбкой мама...

В её руках всё дело спорится:
Шитьё и вышивка, вязанье.
Из лоскутов выходит улица.
Здесь всё вокруг - воспоминанье.

В окно стучит сирень осенняя
И машет листьями с укором.
Я ощущаю взгляд Есенина
С портрета среди книжных полок.

Всё здесь когда-то обогретое
Моих любимых голосами...
Мне тяжело расстаться с этими
Обыденными чудесами.

И в этот раз опять риэлтора
Напрасно речь как песня льётся.
Дом жив чудесными моментами,
Живое так не продаётся...

А за окном хандра осенняя...
И мысль меня упрямо гложет:
А вдруг безмолвный взгляд Есенина
Простить меня уже не сможет...