13 декабря

Какое нынче солнце – посмотри,
Декабрь идёт. Но наших южных зим
Каприз, как и всегда, непредсказуем,
Сегодня мы из строчек образуем
С тобою перекличку, пилигрим,
Прошедший, как-то раз, дорогой в Рим,
Но задержавшийся вот здесь, нежданно…
Я отвлеклась – погода, вот сюжет
Стишка. И в нём двойного смысла нет.
Решим задачу из простейших данных.
Декабрь. И не писать о нём нельзя –
Смотри, как ветер катит плавно, низко,
По краю – свет оранжевого диска.
Сквозь жалюзи опять слепит глаза.

Как в декабре медлительны рассветы,
И как же скор пылающий закат…
Наверное, он так горит на ветер.
К бумаге вновь потянется рука –
Вписать и этот день – числом тринадцать,
Погодой – лучше и не пожелать!
Суббота завтра… Писем не дождаться –
Почтовый ящик что-то пуст, опять...
Как бы сказала раньше почтальонша –
Вам пишут. Ну, а может, нет чернил,
Разводят… Разводить – тяжёлый труд...

Намного проще – разводить турусы,
И к каждому приделать колесо…
Тихонько запуская в текст укусы,
Представить изумлённое лицо,
Но чьё? Пожалуй, некого представить,
Иль – слишком многих… Впрочем, нет чернил.
И их разводят. А декабрьский день
Так незаметно подошёл к обеду –
В столовой накрывать сегодня лень,
Там не с кем за столом вести беседы,
Поэтому – привычный перекус
И чай. Не "tea for two", a "tea for one"….

Прости меня, мой свет, за англицизмы –
Писать больнее – чай для одного.
Ты здесь не сыщешь нынче классицизма,
Излюбленного строя твоего.
Плетётся стих хромым, усталым пони,
Он зимний. Ну, не смейся – он сезонен,
Он спит, как засыпает зимний сад,
Под снегом до апреля похоронен…
Так тихо… Только клювами стучат
Синицы, прилетевшие к кормушке –
Кусочки сала, семечки, горбушка…

Стихи мои – декабрьские игрушки,
Приснившийся полузабытый сон,
С синицами поющий в унисон.