Omnia mea mecum porto

Салют тебе, бессмысленный прохожий…
Салют тебе как пара глупых слов.
Прости мой слог. Наверное, негоже
средь этих нескончаемых снегов

так безразлично вглядываться в очи
случившегося путника, но я
в стремлении быть точным столь не точен,
что даже под угрозой бытия

уйти в небытие иду вне карты,
расчерченной кому-то на заказ.
Ты - явно август, я же - призрак марта,
и мой конек - не право на экстаз

просчитанных движений, а намеки
на то, что это право, суть, в тебе,
прогуливавшем опыта уроки
во имя поклонения судьбе.

Не понимаешь? Верю… так бывает.
Мы все в какой-то мере ни о чем
на этом варианте как бы рая,
где даже солнцу ночью горячо.

И ровный гул измученных проспектов
здесь кажется не стоном, пьющим сны,
а недоразуменьем диалекта
в декабрь попавшей беженки-весны.

За бредом правил ты, погрязший в страсти
к тому, что видишь в зеркале, не смог
принять себя как истинное счастье
задумки, над которой грезил Б-г.

А Он заплакал в искренней печали,
и пролил слезы огненным дождем
на тех, что в горе мира промолчали,
как-будто к горю были ни причем.

Кружит пурга. Дома заносит вьюга,
меняя очертания земли,
где все идет безропотно по кругу
сжимающейся в истине петли

расхожей лжи. И ты, Его подобье,
терзаешь всех, терзая лишь себя
за куцость дат на будущем надгробьи,
заказанном с любовью, не любя.

Я плачу с Ним. По свету ль, по тебе ли -
уже не важно. Все мое - при мне,
покуда сердце бьется еле-еле
и плавит тьму на совести огне…