Джон Остин. Творецкое

За столиком, с утра,
Ввожу бумагу в шок,
Усиленно дышу,
Как Лев Толстой на пашне.

Написан был вчера
Сегодняшний стишок,
А завтра напишу
Ещё один, вчерашний.

Он верит в торжество
Душевного труда
И солнечным лучом
К тебе летит, как птица.

И если ты в него
Заглянешь иногда,
Плохое нипочём 
С тобою не случится.

11.12.24.


Рецензии