Когда поэт провинциальный,
По всем размерам - идеальный,
Смекнул, что ГЕНИЙ, это он.
(Такой - один на миллион…)
Он стал скупать цемент и бронзу,
Он не богат, и он не бонза,
Но жизнь в поэзии смакуя,
Желает, чтоб была Статуя,
Пописывать усердно стал,
Копить деньгу на пьедестал.
А книги с горем издаются,
Но, только плохо продаются.
И гонораров – хрен найдёшь,
Ну, что за жизнь – ядрёна вошь!
И всё же, на свои же гроши,
Построил пьедестал хороший.
Из красного, из кирпича -
Подарок с барского плеча.
Сварганил Оду богатеям,
И вот - площадочку имеем.
Из гипса сделали Статую,
Как сам поэт – внутри пустую.
Хватило бронзы на башку,
Да на переднюю кишку.
А сам поэт забронзовел
От копчика до спинки носа.
Он на Статую смотрит косо,
А раньше в лирику глядел.
О бронзовом поэте
© Copyright: Федоровцев Анатолий, 2024
Свидетельство о публикации №124121104890
Свидетельство о публикации №124121104890
Рецензии