На тревожность накинув удила,
Вырвав колья, умчались мечты.
И вдали мы все видим могилы,
Над которыми кружат зонты...
Зонт неправды болотного цвета,
Зонт фанфар почти золотой.
Треугольный зонт - злости примета,
Отличился своей остротой...
Мы себя прикрываем зонтами от правды,
Убеждая других, что приснилась беда.
Почти все одиночки... даже этому рады.
От любви на земле не осталось следа.
Завываем от боли и от вечного гнёта,
И его бесконечно проповедуем вслух.
Наблюдаем за птицей, испугавшись полёта,
Всё меняем любимых на блудливых подруг.
Эх, доколе? И сколько нам ещё надо?
На потрёпаных нервах выживать и орать?
Мы забыли случайно, эх, какая досада,
Что такое любить, что такое мечтать...
На тревожность накинув удила
© Copyright: Ирина Сенкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124121103864
Свидетельство о публикации №124121103864
Рецензии