Быть собой

Стихи опять не пишутся - и все зазря?
В утиль все мои мысли спишутся. Гора тряпья.
Мечтать я не могу, не вижу зореньки - лишь мгла и снег.
Меня сложили поровну и тьма, и свет.

Меня трясли и вытрясли. Я как Пьеро
Несчастна и изменчива. Но для кого?
Моя улыбка - ноль, достаточно я всем вокруг
Надоставляла радости. Откланяюсь. Осудит друг?

Меня все будут спрашивать: "Ну что с тобой?"
Останусь безучастною. Ведь "быть собой",
Остаться неизменною - безумья суть.
Себя нелицемерною считала - муть!

Где искренняя радость - там немало слов.
Где безотрадность - пара глаз для слез.
Я устремляюсь вдаль размытых в поиске полос -
Там серость, пустота. И рыхлая дорожка от колес.

***
И страшно больно ощущать
Чего-то мертвого печать,
Себя уставшим привечать,
И как дитя свой гроб качать.

Но я прочна: живей живых.
Нескладна, как и этот стих.
Порой ты сам, как бы ни сник,
Всё ищешь прошлого тайник.

Вот только, верно,
Ключ давно потерян.
Все равно,
Что жизнь ушла.
А солнце
Равнодушно светит и течёт
Из под колёс
Аляпистыми пятнами бензина.
11.12.2024
00:30


Порой оказывается, что настоящий ты - вовсе не тот, кем ты привык себя считать.


Рецензии