Скрипка и музыкант

В старом плаще из поношенной кожи,
В грубых потёртых руках:
Он доставал из футляра, прохожим
Скрипку и нежно играл.

Где-то по гулким пустым коридорам
Сквозь отголоски и шум,
Этой мелодией он  грел им души
Дарил тем неведомый ум.

Скрипка звучала, как дождь над домами:
То шепотом нежным пройдет,
То вдруг, наступит шагами большими,
То пламенем грешным сожжет.

Но из людей, кто стояли поодаль,
Те, кто не поняли скорбь,
Все проходили со скучным укором,
Будто  старик был больной.

В синих глазах, словно в синих озёрах
И за горами из плеч,
Он не жалел, что так время уходит…
Музыку он смог сберечь.

Каждый сознательно сделал бы выбор,
Чтобы не думать о том,
Как же так быстро и так нелепо,
Времени стихнет мотор.

Он оставлял ту мелодию нам,
И бросив скрипку ушёл.
Будто прощаясь для всех он сказал,
Что повстречал свой перон.

Так же, как осень с её сединой
И хрусталём у осин.
Старый скрипач для Вселенной играл,
Звуки даря в наш эфир.

Он был один
Среди тысячи лиц…
С сердцем дрожащим от боли.
Взмахом смычка, словно тенью границ,
Он растворял всех в бемоле.

Сольный концерт он оставил для нас-
Сердца ушедшая боль…
Краски тех нот, что с собою принес
Скрипки  последняя роль.