Колыбельная

[ Колыбельная ]
Кухонная философия VII


Сколько можно сидеть в ожидании дня,
Что подарит в твою колыбель ренессанс?
Ты сидишь за столом, погрузившись в свой транс;
В перерывах на ужин и жизнь у огня,

Оставляя предавших и лживых вдали,
Всё никак не согреешься - только теплу
Не пробраться к душе, если мысли в тылу
Защищают всё то, что в тебе рьяно жгли...

Позабудь обо всём - отправляйся в постель;
Твоя кухня давно уж впитала всю боль
От непрожитых дней - так что просто позволь
Осветить хоть чуть-чуть беспросветный тоннель;

Доставай с антресоли любимый свой плед,
Укрывайся теплее, и слушай рассказ:
Как-то раз одинокий мужчина пел джаз
В кабаке, где словам цена - пару монет...

Он не спит, как и ты - всё поёт для зевак,
Что желают забыться средь звуков и дам,
Среди пива, текущего в рот по усам;
Вроде всё хорошо - но вот что-то не так...

Все мечтают о завтра, не помня вчера:
Заливаются хохотом, тихо скрипя
Отголосками душ; ну а кто-то, хрипя,
В кабаке проваляется вплоть до утра.

Одинокий мужчина играет свой джаз,
Подавая на ужин еду для ушей,
И имея в кармане лишь пару грошей,
Он накормит всех тех, кто придёт - и не раз.

В твоей комнате звёздами стали слова,
Разлетались что дальше, чем эхо планет -
Ты оставь это на ночь, а завтра рассвет
Растворит с ними всё, что терпелось едва.

Поджидающий день скоро будет в дверях -
Ты впусти, как проснёшься, ведь этого ждал!
А сейчас отдыхай, милый друг, ты устал,
Завтра снова наступит та жизнь на углях,

Где мечтают о завтра, не помня вчера,
Заливаются хохотом, тихо скрепя
Отголосками душ, ну а кто-то, хрипя,
Всё ползёт к барной стойке, похоже, с утра.

Одинокий мужчина играет свой джаз,
Его мысли звучали почти в унисон;
Забывай про вчера, отправляйся-ка в сон,
Не ложись на бочок. Вот такой вот рассказ.