Когда б писал я эти строки,
Скажи мне, милое дитя,
Мы в этом мире одиноки,
Собачка, кошка, ты и я.
Откуда этот вывод взялся?
Надумали мы сто проблем,
Глоток лишь воздуха остался,
Но он исчезнет, насовсем.
И вот, останется, родная,
Нам только думать и гадать,
Не создали мы все же Рая,
И вечной жизни - не видать.
У каждой трепетной идеи,
Такой прекрасной, льющей свет,
Как у Везувия - Помпеи,
Не очень добрый есть сосед.
Он жадность, похоть и коварство,
Толкает пред собой шутя,
Свои плацебные лекарства,
Чужими судьбами крутя.
Отдашь ты силы, душу, годы,
И будешь думать что несешь,
Всем счастья и злотЫе всходы,
Как прожил жизнь и не поймешь.
P.S. Мне кажется, что с картой мира,
Я слишком рано преуспел,
Пойдем, моя душа, работать,
У нас сегодня много дел.
Когда б
© Copyright: Михаил Розмаринов, 2024
Свидетельство о публикации №124121008042
Свидетельство о публикации №124121008042
Рецензии