Женщина сама

Сломала ноготь. На лице морщины.
Опять сорвало кран – самой чинить.
А в интернете пишут ей мужчины,
Пытаясь мозг враньём вновь задурить.

Красивая, уютная, как птица,
Взмахнув крылом, взлетает над землёй…
Никто же тут не знает, что не спится
И как непросто женщине одной.

Опять разбилась новая тарелка:
О раковину ударилась, упав.
А на весах в полёт помчалась стрелка.
Всего за месяц! Слишком уж стремглав…

На улице мороз – каблук пугает.
Но хочется ведь выглядеть на сто.
А в окнах темнота: не зажигает
В её квартире свет давно никто.

Цветы замёрзли: форточку забыла
Закрыть. Но это, в общем, ерунда.
Она их ради счастья посадила,
Но только не пришло оно туда.

Ударилась о шкаф. Синяк над глазом.
Так хочется заплакать от обид.
Лёд тает. Вместо слёз течёт… зараза.
А бровь, желтея, пятый день болит.

На холодильник крупно написала:
«Не смей его ночами открывать!
Там ночью ничего не потеряла.
Ну, в общем, просто: вечером не жрать!

И прекрати писать стихи о грусти!
Достала ими всех своих друзей.
Тебя нашли когда-то не в капусте.
Так значит, овощем тут быть не смей».

О чём пишу? Да о себе, наверно.
О том, как нелегко с собой одной.
Потухла лампочка, и это очень скверно.
Купить забуду – так всегда со мной.

И снова холодильник, шкаф, диета.
Ещё немного – будет Новый год.
А жить, поверьте, можно и без света,
Когда тебя хоть кто-то дома ждёт.