Просверливают ночь прожектора,
Изобретенные когда-то Босхом,
Еще не с корнем участь прожита,
Еще рыдают свечи воском.
Молчит электролиния в Апсны,
Хоть глаз коли, хоть призывай Заточника
С руин базилики в корнях сосны,
Чтоб вечер чёрный поскорее кончился.
А море гальку, знай, бросает
Под стаей волчьей звёзд.
Где в будущем я побегу босая
На запах спелых роз.
Свет
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2024
Свидетельство о публикации №124121005916
Свидетельство о публикации №124121005916
Рецензии