Третий день моросил иней цвета зимы,
Ледяными клинками жёг веки.
Пробираясь под плащ, Ветер жался к груди
И шептал о погибших поэтах.
Мимо люди потоком струились, как дождь,
И не видели серые люди,
Что вокруг меня туча - лица не прочтёшь -
И внутри - чернота цвета ртути.
А под серым плащом у меня - пустота,
Да такая, что в ней слышно эхо -
Ветер, милый мой Странник, входи,
Во мне столько пространства для смеха.
Говорят, беззаботные люди глупы,
В голове у таких - только ветер.
Странник, молю, если сможешь - спаси,
Поселись в голове на рассвете.
чернота
© Copyright: Рая Потерянная, 2024
Свидетельство о публикации №124121005431
Свидетельство о публикации №124121005431
Рецензии