Неделю как или разговор с соседом-писателем

    

Вы знаете, по сути дела,
зима уже неделю как...               
Снег выпал — темень просветлела,
и мрак не враг, а просто так,
то синим светит, то лиловым,
то перельётся в фиолет -
мы словно заново знакомы -
зимой шутник вечерний свет.

- Всё оттого, что цветом белым...
- ахроматическим? - О, да! -
таким  как чёрный или серый
теперь играют вечера.

Болезнь пресыщенности цветом
(полгода — срок, как ни крути) -
с огнём осенним, с ситцем лета
писателю не по пути.

Пусть с радости не умирают,
но и не пишется сполна,
а краски чувствами играют,
в "идейных", разве что, луна.

Она и летом, и зимою
льёт вдохновение с небес,
ночь — время гулкое слепое,
яснеет ум, коль цвет исчез.

И крепла «болдинская сила»
несмелым снегом декабря,
нас отпускало, заносило -
мы, явно, встретились не зря.

И простоты святая правда,
и чистота, и доброта,
и лёгкий шорох снегопада
искрили нынче неспроста.

А белый лист пугал нещадно,
гнобил призыв: пустынь беги...*
хотя, где пусто, там подавно
я слышу робкие шаги.

   10 декабря, 2024 год.

*"Бегите пустынь" — М.Цветаева, запись в одном из дневников.