Малодушие
За годы редких встреч, он, как печать –
Вопрос в глазах её – Ты меня любишь?
А ты не знаешь, что и отвечать,
Сказать правдиво – нет – так всё погубишь.
Погубишь? Что? Банальность редких встреч?
От одиночества побег к ней, в эти двери?
Вот пустоту души сумеешь ты сберечь,
И не любить, и не во что не верить..
1984
Свидетельство о публикации №124121004063