Бумагу пачкая пером,
Ломая жёлтый карандаш,
За старым кухонным столом
Сидел писатель — Слова страж.
Он легким шорохом руки
Раскроет мятую тетрадь,
Вздохнет, сдувая пыль тоски,
И станет медленно писать...
Он строки соберет в страницы.
Страницы воплотит в тома.
Неровных букв вереницу
Сгребет в забытые слова.
Не видя сна, не зная пищи,
Вгрызаясь в языка гранит,
Он постоянно что то ищет...
Из камня — Фавна сотворит.
Задвинет ящичек стола,
И в сторону складет перо.
Закурит, встанет у окна,
И тихо скажет: "Вот оно..."
"Оно" сокрыто в тех страницах,
Кипящий жизнию экстракт.
Любовь и боль, дома и лица.
Меж строк — ключи от адских врат.
И, выпуская сизый дым,
Писатель рухнет на кровать.
Он — только тело, но за ним
Вселенной царственная стать.
Писатель жив, и будет жить,
Шагая в беспросветный мрак.
Он слову создан послужить —
Так было. Есть. И будет так!
08.10.24
Писателю
© Copyright: Павел Стонис, 2024
Свидетельство о публикации №124121003722
Свидетельство о публикации №124121003722
Рецензии