Шестое сентября. Осенняя прохлада,
Ложатся листья в бурую траву,
Аллеями редеющего сада
Сентябрь ворвался в красную Москву.
А я всё здесь, всё в тётушкином доме,
Уж восемь месяцев, как я в её стенах,
Как далеко Калинковичи, Гомель -
Любимая, родная сторона.
О, неужели, пятая тетрадь,
Границ тебе не видеть белорусских
И от тоски бледнеть и умирать,
Прижившись на хлебах у русских?
Нет, не в песках пустынь Узбекистана
Дни нашей жизни, свянув, убегут.
Ручьи бегут в просторы океана,
Мечты летят к родному очагу.
Родившиеся родины не ищут -
Разграбленная ордами врага,
Пускай в дыму, в руинах, в пепелище,
Ты, Беларусь, как прежде дорога.
Сентябрь 1942 года
Виталий Александрович Букато. Сентябрь
© Copyright: Максим Троянович, 2024
Свидетельство о публикации №124121002590
Свидетельство о публикации №124121002590
Рецензии