Parole, parole, parole…
В час, когда тошнит от пресных харь,
Выходящих с пивом из Магнита,
В год, когда случается декабрь
В жизни, что ничем не знаменита,
От того, что вялый снег идёт,
Падает и тает под ногами,
Потому что скоро Новый год
С теми же друзьями и врагами.
Но пока минуты и века
Падают в копилку мироздания,
И пока ты жив ещё, пока
Выдыхаешь теплый пар устами,
До тех пор, пока горит внутри,
Бьётся и играет ретивое,
Говори, дружище , говори,
Глядя в черный мрак над головою.
Наплевать, среда или четверг,
Наплевать, какое там число, а
Ты часы и календарь отверг
И за словом посылаешь слово
В мозглую слезящуюся тьму,
Проклиная климат и эпоху,
Никому, дружище, никому
Не нужны они.
И слава богу.
Слово
© Copyright: Владимир Захаров, 2024
Свидетельство о публикации №124121002450
Свидетельство о публикации №124121002450
Рецензии