Сорок. Отпущен срок. Как птицы. Сорок сорок.
Трещат.
Но понять едва.
Иная религия бьет в висок.
Успеть бы...
Все носят с рожденья её росток.
Печать
Смыкает слова
Наискосок,
Как плетью.
И веры нет, ни в Христа,
Ни в Пророка,
Ни в Будду.
Песней бы стать,
Но сплетать - морока.
Не буду.
Играю с формами,
Чтоб скрасить содержание.
Всё пустое.
Строки бесформены,
Мысли - вне придержания
Устоев.
А боль - она здесь и сейчас...
Ни спеть, ни сплясать
Тем боле.
Вне трендов стенать
Той болью?
А надо ли для масс?
Иная религия
© Copyright: Надежда Александровна Скорнякова, 2024
Свидетельство о публикации №124120908043
Свидетельство о публикации №124120908043
Рецензии
