Подушка где-то
не под головой,
не лбом в неё,
скорей,
лобковой костью.
Илюшка! Дед-поэт!
Но ничего.
И сон был не во вред,
и нету злости,
могу подняться
с той и с той ноги,
уже в порядке
битое колено,
на месте отдохнувшие мозги,
и давеча натруженные члены.
Почти спокойно помню:
ты с другим.
Глаза готовятся
к лучам дисплея.
Нажму твой чат,
не стану гнать пурги,
а как ребёнок,
просто, не жалея
и не особенно ища слова, -
они как дважды два,
всегда на стрёме - ,
потычу пальцем в буквы:
"Ты права,
но я, совсем как
тот придурок стрёмный,
не смея вечером
ни мэ ни бэ,
с утра доверчиво
тянусь к тебе"
Что малый
© Copyright: Илья Захваткин, 2024
Свидетельство о публикации №124120907055
Свидетельство о публикации №124120907055
Рецензии