пишутся стихи... ей...

Строчки выходят тугие
Из-под натруженных пальцев.
В них мы не те, мы - другие,
Мы не умеем казаться.

Может быть бросить привычку
Пачкать ночами бумагу?
Все эти точки, кавычки -
Проигрыш или отвага?

Но напишу, зачеркну, и...
Что-то ещё вдруг родится,
Мысли б сказать... промелькнули.
Слову в груди не сидится.


Рецензии