пишутся стихи... ей...
Из-под натруженных пальцев.
В них мы не те, мы - другие,
Мы не умеем казаться.
Может быть бросить привычку
Пачкать ночами бумагу?
Все эти точки, кавычки -
Проигрыш или отвага?
Но напишу, зачеркну, и...
Что-то ещё вдруг родится,
Мысли б сказать... промелькнули.
Слову в груди не сидится.
Свидетельство о публикации №124120906426