Петров Иван

Меняем плитку снова уже в который раз
на улицах Москвы весёлых и беспечных.
«Распилочный» сезон продлён для воровства,
в нём деньги, что ручей весенний, быстротечный.
И близок новый год, пора привычной жатвы,
застолий, «Огоньков», где нам споёт Шаман.
А, где-то льётся кровь... Там труд тяжёлый, ратный...
Вчера погиб под Курском мой друг Петров Иван.
Очнись уже, Россия. Не надо до пьяна...
Груз двести на подходе... Гробам снимают мерки.
У нас давно идёт гражданская война...
Таджики продают на рынках фейерверки.
Господь мой! О, Иисус! Ты видишь это Бог?
Чуму во время пира? Взрываются петарды.
Ах, если бы я знал... Ах, если бы я мог
доску' перевернуть, где шахматная партия...
Дай света мне — увидеть все лица игроков!
Дай разума познать, что дальше ждёт Россию.
Вчера погиб под Курском мой друг Иван Петров.
А здесь в Москве по-прежнему веселье, эйфория.
В Большом идёт «Щелкунчик». Литаврами гремя,
оркестр исполняет адажио на тему...
Быть может мы больны? В нас - горе от ума?
А может, это игры порочные системы?
Свет окон ресторана. Играют блюз и джаз.
Неплохо для столицы... Заплакала валторна.
Напрасно ты рыдаешь. Здесь роскошь напоказ,
а нищета, как правило, позорна.
Грехи смывает дождь? Со щёк следы румян -
у шлюхи на Тверской. Плащ белый нараспашку...
Вчера погиб под Курском мой друг Петров Иван...
А год назад — приятель Сашка.