Тьмой и мраком окутан коридор

Тьмой и мраком окутан коридор,
Лишь лампочки тускло горят.
Мрачные портреты тоскливо, в упор
На меня из полутьмы глядят.

Глаза у них завязаны платком,
Чтобы душу не смог прочесть.
Что-то они бормочут тайком,
Не понятно, то ли хвала, то ли лесть.

Пытаюсь прислушаться, понять,
Что они хотят до меня донести?
Пытаются что-то важное сказать,
Или хотят с ума меня свести?

Но голоса их слились в один гул,
Не разобрать ни слова мне.
Страх подкрался меня спугнув.
Что же скрывают они во мгле?

Будто бы перед иконами стою,
Как читающий молитвы монах.
Пытаюсь услышать правду свою
В чужих, а не в своих устах.

Мрачные портреты тоскливо висят
Какую-то мысль держа на устах.
И чем больше портреты гудят,
Тем больше меня наполняет страх.

Внезапно цепи из картин выползают.
На душе ничего, кроме тревоги.
Они ползут по полу, меня обматывают
И плотно связав мои руки, ноги.

Резко тянут в разные стороны,
Тянут из-за всех сил, рывки,
Разрывают меня на мелкие куски,
Мысли только о том, что дни сочтены.

Хочется убежать, прочь от портретов,
Но ноги словно вросли в пол.
Как убежать от этих советов,
Как будто проклятие, как приговор.

Вдруг у одного из этих портретов,
Сорвался с глаз тот самый платок.
Он начал говорить мне: «Ответов,
Ты здесь не найдёшь, пока не начнёшь...».

И я проснулся в холодном поту,
Сердце бешено колотится в груди.
Вставать с кровати совсем невмоготу.
Что это было? Сон? Или знак судьбы?

02.12.24