Есть нечто, что секса гораздо интимней...

Есть нечто, что секса гораздо интимней,
Оно незаметно, но очень сильно.
Все то, что с душою открытою ты мне
Рассказываешь очень просто без «но».

Про страшную боль, что терзает из детства,
Про то, что себе про себя страшно знать,
Про то, от чего, как ни силься, не деться,
А хочется напрочь из сердца прогнать.

Про то, как ты чувствуешь жизнь, без елея,
Вот прямо в моменте, простым языком,
Про то, что жжет сердце, обидой алея,
Про ужас, с которым не каждый знаком.

Про силу любви, что слезами струится,
И тут же улыбкой цветет на губах,
Про то, что внезапно и ярко приснится,
Про маму и перчик в соленых грибах.

Про то, что икры захотелось смертельно,
А ты, так и быть, подождешь до утра.
Про то, как следы заметает метелью,
Про фотку, «ну помнишь, где я у костра».

Про то, где болит, что и доктор не знает,
И «фильм прямо супер, прошу, посмотри!»
Про то, что из самой души вылезает,
Когда удалось разглядеть, что внутри.

Про, где ты сейчас, на реке ли, в лесу ли,
Про стул твой любимый на берегу,
Про «ой, как меня напугали косули,
Да вот, только что, отойти не могу».

Про то, что в общеньи «он скользкий и мерзкий»
Про этот «побег» с северов на восток.
Про то, как красив город этот имперский,
Про купол Исаакия, «сельский восторг»,

Про цвет облаков, и про скорость планеты,
Про то, что душа на прогулке поет.
Про это и то, и еще вот про это,
Что самое-самое, только твое.

Глубиннее, чем безусловность рефлекса,
Оно, будто взгляд из-под сомкнутых век.
Есть то, что гораздо интимней секса.
Доверие это,
Родной человек.

07.12.2024
СПб