И всё же больно любить мёртвых

И всё же больно – любить мёртвых...
Невольно плакать по ночам,
Свои победы слать к чертям,
Предавши душу думам тёмным.
Жить проще надо... Не умею.
Я уж привыкла, что родной,
Глумится скрытно надо мной
И молча слушает с тоской,
В души страдания не веря.
Я не сержусь на вас, я знаю –
Полны серьёзу в жизни вы,
Они вам кажутся чужды.
А я... Совсем я не такая.
Они отчасти мне родны,
А чем – сама ответ не знаю.
Быть может, я и не права
Или, по-вашему, – глупа,
Давая сердцу волю рваться,
А слёзкам – о пол разбиваться
За тех, в ком нет ни капли зла.
За тех, кто в жизнь, как солнца лучик,
С теплом, с азартом заглянул.
И вмиг сомнений свечь задул,
Что изнутри лет столько мучит.
В меня жизнь заново вдохнул.
За тех, кто мне позволил петь,
Когда дождь льётся без просвета.
Не знаю, правильно ли это –
Когда не ведать, как быть впредь –
Пред сном просить у них совета,
Дабы со страху не сгореть.
Поверьте, много в их мечтах
Того, о чём сама мечтала.
Ах, если б раньше я узнала,
Что так бывает: что чужой
По духу мне такой родной...
Я б к их ногам с признанием пала!
Молиться бы на них я стала!
А жизнь вновь стала бы цветной...
Когда стихи мои прочтёте,
Меня дурной, пади, сочтёте,
Но по иному вы взглянёте
На тех, о ком сейчас пою
И беспрерывно говорю.
Лишь потому, что их ценю
И восхищаюсь, и люблю,
И глубоко благодарю,
За то, что радость мне дарили.
Они поддержкою мне были
И разум страстно вдохновили
На трудный, но желанный путь.
Их не получится вернуть.
Не суждено в глаза взглянуть,
Что колыхали мои чувства.
Есть в них на мой вопрос ответ.
Но времени того уж нет,
Когда могла бы я совет
У них просить и с уст ловить
Всю Суть Великую Искусства.
Ну что ж, заканчивать пора
Свои столь искрени слова.
Пожалуй, всей не перечислить
Мне в этой исповеди мысли.
Но перед вами я честна.