Хрупкий идеал

Он с виду жил довольно просто,
Легко и радостно сиял.
А кто бы знал, что столь нещадно
Нам жизнь искусством отдавал...

На сцене жилы бьются болью,
А на лице – беспечный смех.
Он мог судьбу дразнить часами,
В игре сверкая без утех.

Его авиации дурманят
И робость молодых дивиц.
Но только грусть в глазах спокойных
Под лёгким золотом ресниц.

Глаза как небо в зимней стуже,
А волос – колос золотой.
Высок, изящен, шарму полон, 
Столь робок, но горяч душой.

По краю жизни безустанно
Скользил и души чаровал.
Он был в работе безудержен –
Тот звонкий, хрупкий идеал.

Вновь кровью залита рубашка...
Песнь словно лебединый плач...
И сцена, ставши пьедесталом,
Теперь – безжалостный палач.

Нет, не хотел Он... но разбился.
В мгновенье. Как стекло о сталь.
И не собрать уж по частицам
Тот редкий, дорогой хрусталь.

Прощались с Ним сквозь слёзы боли.
Народ рыдал, как над родным.
Прошли безутешные годы,
Но Он никем не заменим...

О чём Он думал? – Неизвестно.
К чему Он шёл? – Ответу нет.
Унёс с собой в тот страшный вечер
Как радость, так и свой секрет.