Эпилог

О, Боги...
Аллея - старая затёртая тетрадь.
От шарканья сапог вздымаются страницы.
Как буквы, с крон деревьев улетают птицы,
И записи уже не разобрать.
И что в итоге?

Осенняя пора.
Излюбленная тема всех поэтов, тех что любили карты, женщин, хмель,
С рождения горячие сердца, дуэль...
В слепой гордыне и в тревоге,
Перчатки павшие под ноги.
Творцы словесности... Ура.

Увы, какой же тут секрет?
Да, мало радости от хмели,
С утра очнуться на дуэли.
Мутит. С "разбитой" головою,
Держать дрожащею рукою
Заряженный мушкет.

Не в доблести на поле брани,
Печаль, отчаянье друзья,
Великорусские князья,
Не во спасение страны,
В сырую земь легли сыны,
А просто так по пьяни.

У многих взгляд тогда остыл.
За офицерскую рулетку,
Сажать всех без разбору в клетку.
Кому-то выпал туз червонный,
Кому крестовый и зловонный,
Знак окровавленных могил.

Эх...
Из-за долгов, мук мщенья жажды?
Кто что искал? Азарт? Утех?
В черте забвения прорех,
Попав под ствол фортуны дважды,
Невольно в дверь стучался грех.

Прочесть пришлось не мало книг,
По избавлению от иг.
Что понял я в итоге?
Приятней интродукции писать, чем эпилоги.
И жизнь уж кажется не той
Под заключительной чертой.

Сквозь седь просеивав года,
Вам говорю как есть, хоть сотни лет назад, хоть ныне,
Наверно будет так всегда,
От рождества и до гроба
Душа безмолвна и слаба,
Покуда вся закована в гордыне.

Юрий Соколов