Смерть любая не радует,
Не на все есть ответы, –
Из окошек не падают.
А взлетают поэты.
Даже если оборваны,
И не струны, а пальцы,
И соратники хорами
Обрыдали страдальца.
Сам не ждал и не чуял он,
Что за кромкой карниза
Что-то явится чудное, –
Как в бессмертие виза.
Чье на то указание?
Сквозь рассветную просинь
Дворник видел мерцание,
Ну да что с него спросишь?
Он искал настороженно,
Где смешное орудье?
Да метла-то отброшена
И обуглены прутья…
Смерть любая не радует...
© Copyright: Сергей Хомутов Рыбинск, 2024
Свидетельство о публикации №124120900408
Свидетельство о публикации №124120900408
Рецензии