24 0041 Вкус момента...

Кромка остывающего неба — рванный шов двух половинок жизни,
между прошлым, обращённым в пепел и пожаром будущих коллизий.
Время ничего уже не значит, холод одиночества подкожен,
глупо полагаться на удачу, сумерек печальный жребий брошен.

Бесконечность цикла пробуждений, двигаясь по замкнутой спирали,
промелькнут одни и те же сцены с ритуальной точностью деталей.
Каждый шаг неверный на повторе, каждый взгляд тоскливый без ответа,
в киноплёнке прожитых историй мы всего лишь узники сюжета.

Я вонзаю стрелы в своё сердце безответной остротой мечтаний,
доверяя кукловоду сверху выбор извращённости страданий.
Пью до дна, смакуя вкус момента, горькое вино привычной боли,
наслаждаясь глубиной акцентов, до последней капли силы воли.

Извини за свет который вижу там где тьмы покорная терпимость,
за попытки стать немного ближе, за любви во мне необходимость.
Отдавая часть души на откуп я устал нелепо извиняться,
в чём урок жестокой перемотки, если снова к боли возвращаться?