¤
Луна на мёд исходит, щедро льёт
желтушный свет, опорожняя соты...
Перебирает ветер листья, ждёт
сорвать какие, превращая в ноты.
Он пишет реквием — в подмогу ночь.
Да, скормленные времени страницы
из Моцарта не призваны помочь,
надежда на смазливую блудницу.
И ночь готова...ей до фонаря:
что осень, что зима, иль даже лето...
Что для неё листки календаря? —
луной всё той же и всегда согрета.
Вот так же иероглифы домов
с табличками кому звонить и сколько
застенками для евиных грехов—
порог перешагнул и сразу скользко.
Окно колодцем, но куда-то ввысь
туда, где лунный свет притворным мёдом.
Замри и ненароком затаись —
всё это сон случайным эпизодом,
где двое наворочают сонат
таких, как Людвиг нам оставил — лунных.
А реквием — осенний самиздат,
и он ничто для дерзких и для юных.
Осень... ночь...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124120901965
Свидетельство о публикации №124120901965
Рецензии