Здесь можно не жить

За окнами — чёрный рассветный мазут,
Разбавленный жёлтой фонарной звездой.
Пространство — облезлая клетка, и тут
Ты можешь не жить, а жить — не собой.

Ты можешь услышать и в марше — свободу.
А в вальсе — военный, холодный порядок.
Ты можешь уйти под промозглую воду,
Под землю, в ряды человеческих грядок.

Ты можешь летать, и ходить по рассвету.
И падать на лезвие чёрствой рукой.
Ты можешь глотать те таблетки поэта,
Что "лирою" кличет железный конвой.

И в стенах — простор, а в полях — заточенье.
Здесь каждый не тот, и не так сотворён.
По образу крысы, подобью растенья.
Безвольные куклы. Статичный перрон.

Ты можешь чеканить неправильный слог,
Харкая в лицо всем лиричным устоям!
И то, в честь чего был написан "Пророк",
Ты выжгешь глаголом, клеймом на заборе.

Ты можешь ползти по струнам гитары,
К своей беззаветной, и светлой любви.
Ты можешь нырнуть в океаны отравы,
И в ней раствориться, подохнуть в крови.

Бьется в преграду свинцовых волос
Град бронебойный, кислотный тайфун.
Промокшее тело под соусом слез,
Иссохнет на свете возвышенных лун.

Ты можешь не жить. Или жить по другому:
Глотая свой бром, отвергая свободу.
И в очи смотреть зверскОму закону,
Бетонной стене воспевавшему оду.

22.11.24